Quand j'emprunte des paradoxes, je les rends avec intérêts

J'enrichis mes prêteurs qui deviennent alors plus intelligents

Le taux usuraire de l'astuce n'est jamais assez élevé

Je ne sais pas d'où je viens mais je sais que je suis là, à reverdir, dans cette campagne toscane

Les rossignols teints au Gargyl chantaient des aubades pharmaceutiques

J'ai les cheveux trop longs... comme des voiles de thonier, mes beaux cheveux qu'on m'a toujours taillés, mes beaux cheveux longs dans ma tête

Dans la rue, on se retourne...

Moi, je leur tire la langue !

Ô belles pattes des fourrures

Chapeau du vent de ces madames

Inquiétude de la parure

Toiles de soie, vers vous je rame

Je sais des paradis tranquilles où les anges n'ont pas de vin à boire mais des orages de raison

Des violettes de reverdie

Je sais des paradis tragiques où les fauteuils d'orchestre n'ont pas de mémoire

Où les roses ne fleurissent que par osmose, et encore...

Où les passions sont d'un autre ordre et les mirages d'une autre qualité et de la nuit pourtant venus

Je sais des paradis-bordels où l'on me fait signe

Où l'on se signe

Où l'on me désigne pour la bonté des mains tendues et des bouches capitales

Comme au petit matin... Tchac !

Je sais des paradis naturels où le mauve tient lieu de drogue

Où l'on peut passer du mauve à la frontière

Je sais des paradis câlins avec la barbe de deux jours et des saints

Sans foi ni loi

Sans feu ni eau

Avec simplement une ceinture d'émigrant

J'émigrerai quelque jour vers vos pays cachés

Et ne reviendrai plus

Regardez-moi

Passants de rien, poules de luxe, fleurs incroyables

Regardez-moi

Je suis un migratoire, un migratoire

Je suis un vieux corbeau qui court après une charogne comme un chien de course après le leurre

Je suis un vieux corbeau de la plaine où je vais m'englânant des trucs dégueulasses, de vieilles graines d'homme qu'on a trop employées

Je suis un vieux corbeau qui court après une corbeaute

Je croasse comme on peut croasser quand on est un vieil oiseau de cinquante-sept piges

Je tiens que le désespoir des ordures est une incompétence biologique à pouvoir en sortir un jour ou l'autre, coûte que coûte

Quand la merde déborde, c'est encore de la merde

À ce moment-là, je connaissais une chanteuse... Vous la connaîtriez aussi, c'est facile

Une chanteuse qui a le derrière sur la figure, ça vaut la carte d'identité, non ?

Et puis, Madame Lechose, taulière blonde, un peu grasse, un peu...

Taulière à L'Escalier de Moïse, où il y avait de tout, du Fernand, du Ferré qui chantait au piano, avec son chien et ses grimaces, et son petit cachet

- Dis donc, Léo, ça ne te gêne pas de gagner de l'argent avec tes idées ?

- Non. Ça ne me gênait pas non plus de n'en pas gagner avec mes idées, toujours les mêmes, il y a quelques années

Vois-tu, la différence qu'il y a entre moi et Monsieur Ford ou Monsieur Fiat, c'est que Ford ou Fiat envoient des ouvriers dans des usines et qu'ils font de l'argent avec eux

Moi, j'envoie mes idées dans la rue et je fais de l'argent avec elles. Ça te gêne ? Moi, non ! Et voilà !

Madame Lechose, un peu blonde, un peu...

Je la regardais, des fois, en chantant, juste en face de moi, qui n'en perdait pas une, qui n'en perdait pas une de ses fiches, et le whisky tant, et le gin-fizz tant et tant, et le citron pressé tant... Et mon citron pressé ?

La Mère Lechose, un peu blonde, un peu grasse, toujours à l'heure, comme les vrais artistes, ceux qui travaillent, et comme ceux qui font travailler les artistes. Je faisais la salle. Jamais les clients. Arkel, mon chien, venait me chercher après le Flamenco de Paris

C'est tout ce que j'ai eu de vraiment espagnol à ce moment-là. Ce devait être un chien exilé

Je rentrais chaque nuit avec le chien dans le désert Paris, dans cette brume des garages où reste un peu, le soir, après que les voitures soient passées, de cette odeur des temps modernes qui vous remonte du fond de votre carter, portant le deuil des foins brûlés. Je rentrais chaque nuit dans le désert Paris

Les putains ne m'accrochaient jamais. Elles savaient que j'étais un homme public, elles, les filles publiques...

- Alors, comme ça, on se prostitue, Ferré !

Je rentrais chaque nuit dans cette maison douce où gouttait l'eau du robinet, dans cette cuisine un peu salle de bains, avec sa cuvette...

Je vivais à ce moment-là avec une femme. Assez longtemps. Avec aussi des problèmes de mouise, d'attentes au bout d'un téléphone qui ne sonnait jamais

Le téléphone, quand il sonne trop souvent, on s'arrange pour faire répondre qu'on est là ou qu'on n'y est pas

Les importuns ne croient jamais ainsi qu'ils vous importunent et vous êtes tranquille. On ne peut pas être plus sociabilisé, pas vrai ?

Et puis, les commissions, le dentiste, les droits d'auteur minces, minces... Quand on travaille comme on veut, on touche comme on peut

J'allais chercher les sous moi-même, toujours moins de cent mille balles

Pas de chèque, et vite un restaurant dans un bon quartier. Et puis et puis, les souvenirs s'entassent. Le mariage vous mine petit à petit

On est fidèle parce que c'est l'usage et les années s'entassent aussi

Les souvenirs, d'ailleurs, c'est du présent discutable. On est hier, toujours

Moi, je vivais demain et ça fabriquait les malentendus

Un artiste vit toujours demain, sinon il est fait pour l'usine

À l'usine, le présent, c'est un cadeau quotidien, incessant, fatigant, dégueulasse

On peut te congédier, alors tu prends des dispositions particulières pour ne gueuler qu'en connaissance de cause et dans le silence revenu des retours à la maison

À la table de travail, devant la page blanche, l'artiste n'est pas là. Il vit là-bas, loin de tout, du téléphone, de sa compagne, de ses problèmes

La solitude est une affaire d'ordinateur. Moi, je me perfore loin des imbéciles et du propos courant

On me hait. Je m'en fous. Je suis un autre mec. Voilà

Ni dieu, ni maître, ni femme, ni rien, ni moi, ni eux et Basta !

Il y a l'amour... peut-être. C'est une solution, une solution à un problème qui reste un problème Alors... Rien

Une solution... Un problème... Par quoi commencer ?

On donne et on te prend. Celui qui prend a l'impression qu'il donne

Arrange-toi avec ça, si tu peux. Il y a, derrière les yeux des gens, une cité privée où n'entre personne. Une cité avec tout le confort d'imagination possible. Les gens que tu vois chez toi, sont d'abord chez eux. Ils ne te voient pas

Ils se singularisent dans l'immédiate et toujours constante défense de soi. Ils ont peur. Ils sont terribles, les gens

Ceux que tu appelles tes amis, ce sont d'abord des gens remplis du moi qui les tient en laisse

L'homme est un "self made dog"

Mais il parle au centre du monde, et le monde, c'est lui

Il transpire, il a une queue mais ne sourit pas avec, comme le chien. C'est tout et c'est trop

L'amitié, c'est comme le ciment armé : on ne sait pas comment ça vieillit. J'aime les vieilles pierres. Elles ne transpirent pas

Ni dieu, ni maître, ni femme, ni amis, ni rien, ni moi, ni eux et Basta !

"L'Écluse"... fin 49... Drôles de mariniers, sur ces quais néon'cifs !

J'étais le pianiste et le chanteur. Cette " écluse " où ma galère échoua, un soir, entre barbarie et une inconnue de Londres, et deux romances à goémons, avec une guitare et un gitan, égarés là... Allez donc savoir

Et ce taulier, qui me lucarnait derrière son zoom, un zoom qu'il vous plantait là, sur le front, jamais en face, jamais dans votre zoom à vous, toujours un peu au-dessus, comme s'il regardait l'ineffable

C'est pas mal, un particulier qui sue du goulot, qui transpire de l'en-dedans. Rien ne sort jamais. Un lavatory, quoi ! Qui garde tout, qui transmet, qui assume sa condition de réceptacle

L'âme de certains individus m'empêchera toujours de croire tout à fait en Dieu

J'ai oublié son nom. Il y a une chance pour les mauvais souvenirs

- Eh ! Ferré ! Bonjour, tu te rappelles ? C'est moi, l'ordure...

- Qui ça ? Ordure ? Tiens, il y en a encore dans le siècle ?

Je vous demande excuse, Monsieur. Je ne connais, quant à moi, que des anges...

Ni dieu, ni maître, ni anges, ni rien et Basta!

Il faudra que je change de support. Écrire sur des champs de luzerne, sur des biffetons "Banque de France", des faux, sur le ventre de certaines girls in magazines. En tournant la page, on pourra voir, juste en dessous

Les girls, ça se regarde ou ça s'invente. En dessous de trente ans, c'est plus lisse, et c'est, des fois, encore un peu môme. Après, ça se froisse et on les jette

Il faudra que je change de support. Le papier, y en a marre !

De ce papier-xylo qui fait grincer, gémir les arbres que je porte en moi

Quand on scie un arbre, j'ai mal à la jambe et à la littérature. Quelle horreur, la parlote ! Écrire partout, à l'envers de toi, sur ton cœur, sur ma loi, dans mon froc, lorsque tu me regardes précisément et que je te dis que je suis dingue de toi, pour te faire couler ton printemps court

Cours, cours, petite, n'oublie pas

Sur mon cahier quadrillé, c'est la misère. J'essaie de mettre au carreau mes ailes, mon job. Rien à glander today au club des métaphores

Il faut que ma plume feutrée, ma petite japonaise glissante et noire soit serve d'une certaine rigueur de gueulante

Le drapeau noir, c'est encore un drapeau !

Il faudrait que je leur lance un Manifeste de la Méthode

Quelque chose de concret, du style genre polyester qui aurait l'air de ne pas moisir dans les gothiques et qui psalmodierait tranquillement des lamentations tocs devant le Mur des Fédérés

Sur ma fenêtre, je pourrais mettre un vieux chiffon rouge, histoire de bien signifier mes origines. Des tambours aussi, et des crécelles à couvrir de leurs criasseries les millions de chevaux Paris, Milan, New York and so and so on

Au large, hommes tergaliens, boys d'alpaga, filles jeanisées au maxi, avec vos clous dessinant les orages du Guevara

Le Che crevé, crucifié, pourri déjà, même sur vos images

Dépoitraillez-vous, Hommes, s'il en reste, et venez vous chauffer au bain-marie de ma métaphore, celle qui appelle chat une amphore et gouttière un vieux thème serbo-croate

Au large ! Monocloez-vous l'œil de rechange et changez de basse-cour

Fuyez vers les tramontanes d'Éros, puisez dans les accordéons des rythmiques plus sûres, vers les caniveaux

Plongez-y en lune à becs frisants... Vous y verrez peut-être une gorgée de solitude...

Quand je me regardais, en ces temps, au ras du trotte-madame, la Neuille, des fois, une image reflétée me donnait la solution du style

Ma méthode est simple : Mettez-vous à coucou, place de la Bastille et prenez-vous pour un serpentaire

Vous verrez alors qu'il n'y a plus de métaphore possible quand on se dénature, quand on se désanalyse, quand on s'antidate et qu'on s'insectise, quand, mouche devenue, pour prendre le quart dans un hôtel fameux où la passe est sanguine ou à Bidon's City, vous pourrez sentir s'exhaler la queen, et la vrombir, et la gémir, et la voir même prendre son pied à certaines désinences. Alors, vous aurez accompli la mutation que j'attends de vous, mouches vertes des prairies du double... Je vous ai créées

Je dirigeais alors des fantômes bon marché, des que j'achetais dans des économats spécialisés en bizarreries, en relativisme du tout venant

J'avais une carte qu'on me tamponnait à chaque coup. L'employé me disait :

- Alors, ça biche, Ferré ? Vous en prenez pour votre pognon ?

Un réverbère propre à décrypter les étymologies les plus perverses

Un chandelier en robe du soir

Un réveille-la-Mort des fois qu'on oublierait de s'actualiser

Un canevas dernier modèle pour tricoter de l'affection technicolor

Des ciseaux pour tailler dans le vif du sujet même si le sujet ne colle pas à la syntaxe

Des hôtels barbelés au travers desquels je pisserais quand même

Des mômes à comètes et à cendriers portables, histoire d'être confortable au risque de payer de leur vie

Des vies punies de vide et de tambours voilés frappant tout doux ta résurrection journalière

Quand je dors, je suis mort sans bière uniquement avec du Coca sur la table de chevet

Je lis des sons particuliers quand Ludwig sanglote doucement les bras tendus vers la Neuvième

Les épices m'ont toujours brûlé le charme

J'ai du slave qui se balade quelque part entre peau et jactance

La mer, chez moi, dans la rue, cela m'était facile

Je l'appelais, elle arrivait : le flot bouillonnant, au ras de chaussée

L'eau, cette glace non posée

Cet immeuble, cette mouvance

Cette procédure mouillée

Me fait comme un rat sa cadence

Me dit de rester dans le clan

À mâchonner les reverdures

Sous les neiges de ce printemps

À faire au froid bonne mesure

Et que ferais-je, nom de Dieu ?

Sinon des pull-overs de peine

Sinon de l'abstrait à mes yeux

Comme lorsque je rentre en scène

Sous les casseroles de toc

Sous les perroquets sous les caches

Avec du mauve plein le froc

Et la vie louche sous les taches...

La mémoire et la mer...

Ton corps est comme un vase clos

J'y pressens parfois une jarre

Comme engloutie au fond des eaux

Et qui attend des nageurs rares

Tes bijoux, ton blé, ton vouloir

Le plan de tes folles prairies

Mes chevaux qui viennent te voir

Au fond des mers quand tu les pries

Mon organe qui fait ta voix

Mon pardessus sur ta bronchite

Mon alphabet pour que tu croies

Que je suis là quand tu me quittes

La mémoire et la mer...

Cette mer cavaleuse, propre, cynique... Ce toit tranquille, comme disait l'autre... Ce drame mouvant comme un outrage de la nature, quand j'y plonge, de mémoire, je m'y perds, et moi, et mon courage, et ma passion, et ma musique

Le vent, y aidant, n'a qu'à bien se tenir. Il se prosterne, ce vent filou des bises, des frilures...

Soixante-huit, soixante-huit, soixante-huit !

Noblesse du calendrier

Je ne vais tout de même pas te raconter comment et pourquoi j'écris des chansons, non ? C'est comme ça !

Ma main sur le clavier de mon piano est reliée à un fil et ça marche. Je suis "dicté"

J'ai un magnétophone dans le désespoir qui me ronge et qui tourne et qui tourne et qui n'arrête pas

Alors je copie cette voix qui m'arrive de là-bas, je ne sais, qui m'arrive, en tout cas, et je la reconnais chaque fois. Ça fait comme un déclic et ça se déclenche

Je suis le porte-parole d'un monde perdu, présent pour moi, d'un monde auquel vous n'avez pas entrée parce que si tu y entres, dans ce monde, tu perds pied et deviens inédit. Ton foie, tes poumons, ton sexe, tout ça est à toi

Ta tête, non. Si tu es fou, alors viens dans mes bras. Je t'aime !

Soixante-huit, Soixante-huit, Soixante-huit, Soixante-huit !

Il y a des chiffres qui me font mal à mon dicteur. Soixante-huit... Il s'en fout mon dicteur, il le connaît ce chiffre. Il l'a fait, comme on fait une partie de cartes. Les cartes, aujourd'hui, sont mêlées. Il n'y a plus rien qu'une certaine forme de dictature sentimentale qui vous arrange et vous endort pendant que les autres veillent

Vous êtes vraiment des cons et des malheureux. Ou bien alors, crève, paysan, crève et passe de l'autre côté de la rue, avec tes dieux, avec tes maîtres, avec tes pantoufles et tes clopes

Soixante-huit, soixante-huit, soixante-huit, soixante-huit, Madame la Misère

"Misère" c'était le nom de ma chienne qui n'avait que trois pattes...

Ton style, c'est ton cul, et oui... quand il a du style ! Ça ne dure pas longtemps. Un cul, ça ne se met pas au musée des Offices. Un cul, ça se renfrogne et ça se cache un jour ou l'autre. Plutôt un jour que l'autre. Quelle connerie !

Ni dieu, ni maître, ni toi, ni eux, ni cul, ni rien

Soixante-huit, soixante-treize, non-stop !

Je suis d'un autre monde et tu le savais bien

Ô toi qui tant et tant me regardais et m'écoutais

Tu m'apportes le fait d'un instant de malheur

Je drisse tout à coup avec ma peine en l'air

Vas-y, petit, les oiseaux s'en vont de côté cet hiver

Soixante-huit, soixante-treize, non-stop !

La vie d'artiste... C'est dur de ne pas être, hein ?

Il y avait vraiment de quoi

Ça a commencé pour rien, en trombe, Rue des Écoles et à la Maube

Understand ?

Les drapeaux noirs et les aminches et l'été soixante-hui et puis les anarchistes

Où ça ?

Les purées de Nanterre et la purée des anges

Tu l'envoies, ta purée ?

Je signe dès ce jour avec mon double crème

Je vivais dans l'ardeur de notre connerie

La très haute, la très grande

Et je suis seul ce soir devant le ciel brouillé

Non-stop avec des bulles dans ma tête

C'est difficile à raconter ce genre de bulles, même pas au neuro...

Vous n'avez rien compris ni toi, ni lui, ni eux, ni rien

Understand ?

Quand je pense que je pensais à vous comme à une épure de chantoung

Cette soie, je la pressens toujours comme un destin pavé

Vous étiez de cette intelligence sûre

Et qui se connaît bien

Et qui drague la nuit les grands auteurs

Pour être sûre d'être orthodoxe

Les mains... Ah ! les mains...

Ça me fait peur, ces mains tendues et renfrognées et biaiseuses

Vous aviez les mains gercées de rancœur

De cette rancœur qu'on promène tranquillement, sans rien devoir à personne

Avec ces fautes de parler et de syntaxe qui me sont devenues insupportables

Et puis cette culture qui débordait de vos calepins

Oublie donc, camarade. Oublie les soirs épais comme l'encre de Chine

Oublie les yeux drivés par le regard là-bas

Drive-toi pénardement dans les horribles banlieues où tout est bien

Où l'avenir est aux pointés pointeurs

Arrache-toi doucement à la musique d'acier de ce Paris qui vous manque dès que vous le déjugez

Vous n'êtes que des Parisiens, des Parisiens !

Soixante-huit, soixante-treize, non-stop !

Le grand drame des solitaires, c'est qu'ils s'arrangent toujours pour ne pas être seuls

Je l'ai dit

Je l'ai écrit

Je le redis

Je le réécris

Maintenant je fais gaffe. Je paie des gens pour les besognes élémentaires et ne mange plus avec eux

J'ai gardé ma première facture de restaurant où j'ai mangé tout seul cet été

Je l'ai mise sous verre et la montre à mon fils qui a trois ans et trois mois. Je la lui montre tous les jours. C'est la gravure de mon soixante-huit à moi. On a les soixante-huit qu'on peut !

Quand les gens se mettent à avoir une comptabilité derrière les yeux, ils deviennent des comptables !

Qu'est-ce que je fais ici, à cette heure, attendant je ne sais quelle sonnerie de téléphone, me rendant une voix, quelque part, quelque chose de fraternel, d'insoumis, de propre, de comme ça pour le plaisir, de rien, de larmes j'en ai trop en veux-tu ? De quoi, enfin ? Penses-tu !

Le silence, lui, ne téléphone jamais, et c'est bien comme ça, c'est bien

La vie ne tient qu'à un petit vaisseau dans le cerveau, qui peut déconner à n'importe quel moment, quand tu fais l'amour, quand tu divagues, quand tu t'emmerdes, quand tu te demandes pourquoi tu t'emmerdes

Il faudra que je prenne un jour quelque distance et dire à qui voudra mon style de pensée et de vie et de mort et je m'en monterai doucement du fond de l'an dix mille...

Je suis le vieux carter d'une Hispano Suiza

Une première femme : six ans de collage administratif

Une deuxième femme : dix-huit ans de collage administratif

Elles ne me voient plus que publiquement, elles savent, elles me connaissent

Moi je ne les vois plus publiquement

Si je les rencontre, alors... alors...

Les rides, ça s'apprend petit à petit. Je sais

La vieillesse, c'est une façon de coup de poing dans la gueule

Au-dessus de trente ans, allez... allez vous faire foutre !

Moi, j'ai cent mille ans. C'est pas pareil. Je suis un mort en instance et je vous regarde

On se demande ce qu'on fout à se multiplier par deux

Deux cœurs, deux foies, quatre reins... Je suis seul et je pisse quand même

Le couple ? Voilà l'ennemi !

Je t'aimais bien, tu sais...

Les souvenirs s'empaquettent négativement

La mémoire négative, c'est une façon de se rappeler à l'envers, c'est plus commode

Les ombres passent, un peu grisées

On pense à des gravures pleines de roussures, sans grand talent qui dépasse de l'encre rapportée

Les souvenirs n'ont pas de talent, ils végètent dans un coin du cerveau, un amas cellulaire qui s'ennuie et qui perd sa charge, comme une batterie

La matrice nourricière ? Il y a urgence ! Le piment, le vrai, c'est celui qu'on rajoute

Une femme inventée ne déçoit jamais. Seulement, il faut tout le temps en changer

L'invention permanente, tout, les dentelles, le savoir, tout en dedans du dedans...

L'érotisme, c'est vraiment dans la tête

Et puis, pas tellement que ça...

Une jupe, un cul de hasard et le reste...

Les collants... C'est de la pure imprécation

J'ai besoin de les arracher, ces cuirasses fileuses

La femme en collant peut partir à la guerre, comme au Moyen-Âge...

Quelle horreur, quelle défense d'entrer dans le jardin avec des fleurs...

Mener un train d'enfer à une pépée maxi, le long du fleuve, une pépée tout encerclée d'idées reçues

Et pas moyen de lui griffer la chatte ! C'est vraiment dégueulasse, la moralité publique !

L'enfer ? Une façon de voir et de se laisser voyant

Ni dieu, ni maître, ni éros, ni collant

Des bas oui, des bas avec un peu de cette blancheur qui tend à une géométrie particulière

Un peu de cette blancheur des fois tirée vers le malheur et puis l'angoisse du déjà vu, du déjà pris

Je sais de toute éternité que tu n'es pas à moi

Rien n'est à moi que l'illusion et encore ! Je l'invente tellement, cette illusion

Quand je la rencontre, l'illusion, elle m'est déjà ancienne et chiffonnée

Salut ! ma petite camarade, salut !

Mes illusions, je les arrange, quand je n'ai pas envie de leur parler et de leur dire qu'elles ne sont là que parce que c'est l'usage

Elles deviennent mes souvenirs controuvés

Le moulin de Pescia

Le papier

L'odeur

Ce type empaqueteur

Cette machine à pointer, en bas

Ce soleil de mars et cette brume en préface à la belle journée se préparant, se fardant de nuages discrets et prometteurs de belles coulées de ciel dans ce bleu d'aventure et changeant comme change ta vie à chaque instant, à chaque millième de seconde, toi vieillissant au fil de moi maintenant que je pense à toi, t'écrivant, te dictant, t'improvisant aussi comme une musique de messe noire, ce péage avec ce mec au mois, qui s'en fout

Caron d'un macadam déroutant, compteur du trouble et de l'ennui

Ces accidents abstraits que je m'invente au hasard des cent cinquante à l'heure

Ce retour dans le bleu et cette façon de ne pas être dans le siècle tout en y roulant

Cette descente vers les chiens et leurs paroles rassemblées

Cette pintade mise en route et mes fureurs de cuisinier sentant mouiller la casserole et s'attacher à un désespoir ailé, à des oiseaux traqués dans des caisses avides

Et tout ce néant de la merde qui monte à mes babines

Ce code pénal particulier qu'on devrait pouvoir lire en petites notes en bas de page du livre des recettes

Cette soirée après les autres

Cette machine qui tant et tant dactylographe

Ces cris perdus quelque part et que je n'entends pas et qui retrouvent un cœur saignant

Ce pain de seigle qui s'éternise sous la dent dure du couteau-scie

Les choses manufacturées qui souffrent à travers celui qui les a machinées

Et ces choses qui souffrent dans l'idée de celui qui les regarde

Ce piano, ma maison ancienne, anciennement la mienne, et cette humide honte, les touches qui s'étaient décollées et des larmes qui me venaient d'un chagrin de Czerny, de Debussy aussi

Cette horrible aventure qui a désossé mon piano en attendant qu'on nous le coupe en deux pour en avoir son dû... La moitié

Mais la moitié de la musique ? La moitié de ma tête ? La moitié du sentiment banni ?

Le code civil distribué en bandes dessinées aux imbéciles inadaptés

Ce parfum de la nuit comme une pièce de piano de Debussy jouée par Gieseking

Cette passion de passionner tout ce qui se passe autour de moi

Les loups promis

Les gufi

Les araignées dessinées avec leur toile sur ce gadget tire-lire avec son cadavre peint en vert et qui salue

Cette envie de passer vite, très vite et puis quand même m'attarder sur le bestiaire de ma mie

La source et le cloaque

Ça dépend du contexte

Les chiens, c'est comme les gens : avec un os, ça grogne !

Ni dieu, ni maître, ni mie, ni bestiaire, ni gens, ni os

La solitude est une configuration particulière du mec : une large tache d'ombre pour un soleil littéraire

La solitude c'est encore de l'imagination

C'est le bruit d'une machine à écrire

J'aimerais autant écrire sur des oiseaux chantant dans les matins d'hiver

J'ai rendez-vous avec les fantômes de la merde

Les jours de fête, je les maudis, cette façon de sucre d'orge donné à sucer aux pauvres gens, et qui sont d'accord avec ça et on retournera lundi pointer

Je vois des oranges dans ce ciel d'hiver à peine levé

Le soleil, quand ça se lève, ça ne fait même pas de bruit en descendant de son lit. Ça ne va pas à son bureau, ni traîner Faubourg Saint-Honoré et quand ça y traîne, dans le Faubourg, tout le monde s'en rengorge. Tu parles ! Ni rien de ces choses banales que les hommes font qu'ils soient de la haute ou qu'ils croupissent dans le syndicat. Le soleil, quand ça se lève, ça fait drôlement chier les gens qui se couchent tôt le matin

Quant à ceux qui se lèvent, ils portent leur soleil avec eux, dans leur transistor

Le chien dort sous ma machine à écrire. Son soleil, c'est moi

Son soleil ne se couche jamais... Alors il ne dort que d'un œil

C'est pour ça que les loups crient à la lune. Ils se trompent de jour

Les plantes ? Les putes ? Les voitures ?

Cette voiture aussi qui débordait... C'était terrible... Qu'est-ce qu'on riait !

Et je rêve aujourd'hui d'une voiture monoplace

Et ce bois de chauffage qui s'est gelé des tas d'hivers en attendant mon incendie

Je vous apporterai des animaux sauvés, l'innocence leur dégoulinant des babines ou de leurs yeux

Je mangerai avec eux, de tout, de rien

Je boirai avec eux le coup de l'amitié et puis partirai seul vers un pays barré aux importuns

Presque tous

Je suis un oiseau de la nuit qui mange des souris

Je suis un bateau éventré par un hibou-Boeing

Je suis un pétrolier, pétroleur de guirlandes et de marée plutôt noire comme mes habits, et un peu rouge aussi, comme mon cœur

J'aime la multitude, la multitude, les chiens, les hiboux, les horreurs ! La multitude, les chiens, les hiboux, les horreurs !

Soixante-huit, soixante-treize, non-stop !

Dans la cité, il y a la fête. Allez-y. Je t'invite à y boire

À mon malheur, à mes cheveux, à mes parents, à mes avions-hiboux

Comme en sept cent quarante-sept

En sept cent quarante-sept, je vous le dis, tous ces rampants iront brouter du fil coutil

Des ténèbres et du sang mijoté dans des endroits particuliers

Dans des endroits comme à la gauche du sacripant dont vous avez décidé que je sois le souteneur patenté, indécis, frivole et centenaire

Les comptes à rendre ne sont jamais à prendre

Je vous rends des comptes que je n'ai jamais eus

Que vous m'avez comptés, dûment, précisément

Les équations sur le grand huit de der, ça me fait bien rigoler

Cette chanson qui tant et tant me désespère

Et que je ne vous chanterai jamais

Je n'ai plus de voix pour vous, plus, plus, plus !

Soixante-huit, soixante-treize, non-stop !

Comme un voilier dans les descentes vers le Sud

En autoroute et des voiliers roulants

Foutez-m'en vingt litres, camarade!

Je descends à la proche banlieue

Celle qui se défait vers le quinzième, you see ?

Cette banlieue de mes défaites et de votre vertu, camarades

Allez-y, le sang n'est plus de une, le sang des réverbères gauchisants

Dans les aciers de cet Orly où je m'envole

Vers où ?

Devine !

Je sais des vagabonds pleins de sous de sonnaille et qui sonnent dans les soirs tristes de Paris

Quand je m'envole et quand tu assassines ce petit enfant

Cet enfant du malheur auquel je fais des signes

Et puis qui me regarde, me mirant dans l'eau verte de ses beaux yeux

Ah, la passion des clairs obscurs sur les minuits

Quand nous allions vers les mirages et les bifs de carême !

Je suis perhaps, perhaps, peut-être Magari...

Et toi, et lui, et vous, et elle

Elles... Elles ont toutes une cicatrice qui nous fait des blessures

Elles ont toutes un entre-deux sur lequel je dégueule

Partons, partons !

Soixante-huit, cette marée rouge et moirée

Le dix comme un chiffre soumis

Le dix du mois de mai de cet an de soixante et huit

Non-stop au carrefour. T'es dingue et je poursuis une comète

Non-stop. Oh, la tendresse de ces soirs inventés, de ces soirs sans heure, sans compagne, dans le siècle un peu puant d'étoiles

Non-stop sur une bulle comme une idée poignante

J'ai l'invention qu'il faut pour me tirer de vos outrages

L'outrage le plus absolu est cette poignée de main avec dans l'idée une potence

Et le sourire, le sourire, camarade

Le sourire, c'est de la peur comptée d'avance

Le sourire, c'est une prescience d'outre-tombe

C'est un peu la tendresse des insoumis

Ce sourire, dis donc !

Qu'est-ce que le sourire en dedans de la tête, comme une ride intelligente ?

Quand les rides, ça se met à être intelligent, c'est ce qui fait le monde clos

Ni dieu, ni maître, ni code, ni quoi !

Pas vrai, mec ?